cernuda

Vàrem començar novembre amb uns versos sobre la tardor, avui , que estem quasi a fi de mes, ho fem amb un petit poema d'un gran poeta català Marius Torres(1910-1942) també  sobre el mes que marxa

En la calma orgullosa de la nit

on, solament, la natura somia,

passa com un estel errant, el crit

de la misteriosa llunyania.

És una veu tirànica que ens crida

d'alguna terra  verge del espai.

Si l'escoltem, omple la nostra vida

d'un gran desig que no comprendrem mai.

                                  

                        (Novembre)

En la calma orgullosa de la noche

donde, solo sueña la naturaleza,

atraviesa como una estrella errante, el grito

de la misteriosa lejanía.

Es una voz titánica que nos llama

de alguna tierra virgen del espacio.

Si la escuchamos, llena nuestras vidas

de un gran deseo que no comprenderemos nunca.

Donde habite el olvido

Donde habite el olvido...
 
 
Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allá donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.


Luis Cernuda

Luis Cernuda div poetic 22 noviembre 2013

Los marineros son las alas del amor,

Los marineros son las alas del amor,
son los espejos del amor,
el mar les acompaña,
y sus ojos son rubios lo mismo que el amor
rubio es también, igual que son sus ojos.

La alegría vivaz que vierten en las venas
rubia es también,
idéntica a la piel que asoman;
no les dejéis marchar porque sonríen
como la libertad sonríe,
luz cegadora erguida sobre el mar.

Si un marinero es mar,
rubio mar amoroso cuya presencia es cántico,
no quiero la ciudad hecha de sueños grises;
quiero sólo ir al mar donde me anegue,
barca sin norte,
cuerpo sin norte hundirme en su luz rubia.

Luis Cernuda

Descubristeis que en un solo instante
Descubristeis que en solo un instante
puede amarse como en toda una vida.
Descubristeis el gozo como una isla
desconocida que puede aparecer
ante la proa de la nave que os lleva,
una mañana ignorada,
por una ruta antigua.
Lanzaos ardientemente entonces
a la locura de amaros, ahora
que vuestro cuerpo es ágil, y haced trizas
el ánfora que conservaba el viejo perfume,
para aspirar de un solo golpe
toda su intensidad dominadora.
Y quién sabe si morir después de la prueba.
(De Palabras al viento, 1951-1953)

Cernuda - Marti div poetic 2 12 2011

 Avui doble ració ja que seguramente divendres vinent , pont de “la Purisima Constitució“ farem abstinència . Bon Aqueducte ¡!!!!!

Hoy , ¡empacho poético!.Partida doble. En el acueducto de la Purísima Constitución, habrá abstinencia  de divendres.

  No estic pas gens segur que tots els càlculs

No estic pas gens segur que tots els càlculs

que he fet siguin correctes. de vegades,

quan un es pensa que té controlat

el jaient de les coses, se li giren

i li provoquen cobriments de cor,

per dir-ho amb una mena d'eufemisme.

Tampoc s'hi val a fer jocs de paraules

perquè tothom sap que la vida és dura

i no regala res. I doncs, què em queda?

M'agradaria veure'm amb els ulls tancats,

per descobrir què hi ha darrera

d'aquesta paret llisa de la fosca.

Potser el no-món és un prodigiós

reialisme de no-gent que, com si res,

s'ha desentès amb el vent d'un sol gest

de les foteses que ara em preocupen.

Miquel Martí i Pol

ESTOY CANSADO

Estar cansado tiene plumas,

tiene plumas graciosas como un loro,

plumas que desde luego nunca vuelan,

mas balbucean igual que loro.

Estoy cansado de las casas,

prontamente en ruinas sin un gesto;

estoy cansado de las cosas,

con un latir de seda vueltas luego de espaldas.

Estoy cansado de estar vivo,

aunque más cansado sería el estar muerto;

estoy cansado del estar cansado

entre plumas ligeras sagazmente,

plumas del loro aquel tan familiar o triste,

el loro aquel del siempre estar cansado.

Luis Cernuda

 Eduard Sagarra i Trias