mediocridades mediocritats

 No se perque , aquets dies amb tot el que esta pasant a la pólitica i fora de la politica m’han vingut o aparegut ,sense cap rao aparent ho, aquets dos pensaments - poesies de Bertold Brecht ....quina casualitat!!!
No llego a entender el porque ni si hay alguna razón, pero esta ultima semana de debates y discusiones anodinas me han aparecido, casi sin pensarlo – estas dos reflexiones - poemas del gran Bertold Brecht....¡qué casualidad!

 

La máscara del mal

En mi pared cuelga una talla de madera japonesa,
la máscara de un demonio malvado, pintado con barniz de oro.
Me apena y lo comprendo
cuando veo las hinchadas venas de su frente
señalando lo agotador que debe ser el papel de malo.

Epitafio

Escapé de los tigres,
a las chinches alimenté,
pero fui devorado
por las mediocridades.


Bertold Brecht 1898 - 1956

Bon cap de setmana /buen fin de semana
Eduard Sagarra i Trias

¿Qué justifica Sr Ministro?

Mario Benedetti retratava una  época pretérita i no volguda , pero de vegades la pregunta segueix tenint sentit.
Mario Benedetti retrataba otra época no querida, pero en ocasiones la pregunta sigue siendo pertinente .

SERÉ CURIOSO: SR. MINISTRO, DE QUÉ SE RÍE
 
En una exacta foto del diario,
señor ministro del imposible,
vi -en pleno gozo y en plena euforia
y en plena risa- su rostro simple.
Seré curioso, señor ministro,
de qué se ríe, de qué se ríe.
 
De su ventana se ve la playa
pero se ignoran los cantegriles, (*)
tienen sus hijos ojos de mando
pero otros tienen mirada triste.
Aquí en la calle suceden cosas
que ni siquiera pueden decirse;
los estudiantes y los obreros
ponen los puntos sobre las íes.
Por eso digo, señor ministro,
de qué se ríe, de qué se ríe.
 
Usted conoce, mejor que nadie,
la ley amarga de estos países.
Ustedes duros con nuestra gente,
por qué con otros son tan serviles.
Cómo traicionan el patrimonio
mientras el gringo nos cobra el triple.
Cómo traicionan ustéd y los otros
los adulones y los seniles.
Por eso digo, señor ministro,
de qué se ríe, de qué se ríe.
 
Aquí en la calle sus guardias matan
y los que mueren son gente humilde,
y los que quedan llorando rabia
seguro piensan en el desquite.
Allá en la celda sus hombres hacen
sufrir al hombre y eso no sirve.
Después de todo, usté es el palo
mayor de un barco que se va a pique.
Seré curioso, señor ministro,
de qué se ríe, de qué se ríe.
 
Mario Benedetti.

Andrea Mucciolo

 Poesía Italiana d’un autor contemporani: Andrea Mucciolo (Roma, 11 de juliol de 1978)

Un poco de poesía contemporánea italiana: Andrea Mucciolo (Roma, 11 de julio de 1978)es un escritor y poeta italiano , cuya obra ha sido traducida a muchos idiomas

Bune finde/bon cap de stemana

Eduard Sagarra i Trias

ARRIVERAI

Reiterando

deboli illusioni,

non ho acqua né vento

per mandar via

attimi di marmo.

Ho firmato

preso accordi

senza sentire

l’altra controparte.

Ma ti aspetterò

al crepuscolo

tra abeti curvi

e il corvo che si danna,

mentre la resina

curerà malvagiamente

le mie ferite.

E arriverai

senza carne né ossa

soltanto il soffio

della tua lontana eternità.

Andrea Mucciolo

LLEGARÁS

Repitiendo

débiles ilusiones,

no tengo ni agua ni viento

para echar

instantes de mármol.

He firmado
tomado acuerdos
sin escuchar
la parte contraria.                                                                       

Pero te esperaré
al crepúsculo
entre abetos curvos
y el cuervo que se vuelve loco,
mientras que la resina
cuide malvadamente
mis heridas.

Y llegarás

sin carne ni huesos

solamente el soplo

de tu lejana eternidad.

  Andrea Mucciolo

Vida José Hierro

Això del eco em sona com a molt actual en molts moments del anhelat diàleg  en el “tema ferroviari”que estem immersos.......
Citar al  eco, me parece muy actual, en los difíciles tiempos del dialogo en el “tema ferroviario” que nos ocupa........
Bon cap de semana

VIDA
Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito ¡ Todo!, y el eco dice ¡Nada!
Grito ¡Nada!, y el eco dice ¡Todo!
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
( Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.
 
JOSÉ HIERRO